Зотая поэзия. Литературный портал
Золотой век русской поэзии
Серебряный век русской поэзии
СССР - послевоенный период
Лирика Востока

 

Владимир Маяковский


 

Мрак

Склоняются долу солнцеподобные лики их И просто мрут, и давятся, и тонут. Один за другим уходят великие, за мастодонтом мастодонт... Сегодня на Верхарна обиделись небеса. Думает небо - дай зашибу его! Господи, кому теперь писать? Неужели Шебуеву? Впрочем - пусть их пишут. Не мне в них рыться. Я с характером. Вол сам. От чтенья их в сердце заводится мокрица и мозг зарастает густейшим волосом. И писать не буду. Лучше проверю, не широка ль в "Селекте" средняя луза. С Фадеем Абрамовичем сяду играть в ок_о_. Есть у союзников французов хорошая пословица: "Довольно дураков". Пусть писатели начинают. Подожду. Посмотрю, какою дрянью заначиняют чемоданы душ. Вспомнит толпа о половом вопросе. Дальше больше оскудеет ум ее. Пойдут на лекцию Поссе: "Финики и безумие". Иззахолустничается. Станет - Чита. Футуризмом покажется театр Мосоловой. Дома запрется - по складам будет читать "Задушевное слово". Мысль иссушится в мелкий порошок. И когда останется смерть одна лишь ей, тогда... Я знаю хорошо - вот что будет дальше. Ко мне, уже разукрашенному в проседь, придет она, повиснет на шею плакучей ивою: "Владимир Владимирович, милый" - попросит - я сяду и напишу что-нибудь замечательно красивое. [1916]