Зотая поэзия. Литературный портал
Золотой век русской поэзии
Серебряный век русской поэзии
СССР - послевоенный период
Лирика Востока

 

Борис Пастернак

 

Наша гроза

Гроза, как жрец, сожгла сирень И дымом жертвенным застлала Глаза и тучи, расправляй Губами вывих муравья. Звон ведер сшиблен набекрень. О, что за жадность: неба мало? B канаве бьется сто сердец. Гроза сожгла сирень, как жрец. B эмали - луг. Его лазурь, Когда бы зябли, - соскоблили. Но даже зяблик не спешит Стряхнуть алмазный хмель с души. У кадок пьют еще грозу Из сладких шапок изобилья, И клевер бурен и багров В бордовых брызгах маляров. К малине липнут комары. Однако хобот малярийный, Как раз сюда вот, изувер, Где роскошь лета розовей? Сквозь блузу заронить нарыв И сняться красной балериной? Всадить стрекало озорства, Где кровь, как мокрая листва? О, верь игре моей, и верь Гремящей вслед тебе мигрени! Так гневу дня судьба гореть Дичком в черешенной коре. Поверила? Теперь, теперь Приблизь лицо, и в озареньи Святого лета твоего Раздую я в пожар его! Я от тебя не утаю: Ты прячешь губы в снег жасмина, Я чую на моих тот снег, Он тает на моих во сне. Куда мне радость деть мою? В стихи, в графленую осьмину? У них растрескались уста От ядов писчего листа. Они с алфавитом в борьбе, Горят румянцем на тебе.